Essay om temaet: «I friminutt. Humoristiske historier om skolen. historier for skoleelever Historier om endringer på skolen

I EN PAUSE

Yakov Shekhter

Historien er hentet fra serien om Rehovot-synagogen "Noam Alichot". Karakterene i den er allerede kjent for leseren fra tidligere historier. For de som ennå ikke har møtt karakterene, er Reb Wulf leder av synagogerådet, og Nissim og Akiva er medlemmer av dette rådet.

Hvem vil fortelle meg hva virkeligheten er? – utbrøt Reb Wulf og slo hånden i bordet. «Dette bordet,» banket han nok en gang på den lakkerte brune bordplaten, som om han forkastet muligheten for avvik. – Er han virkelig firkantet på fire bein, eller ser han slik ut? Eller kanskje det faktisk er rundt, grønt og jern?

"Og generelt er det ikke et bord, men en stubbe," bemerket Nissim. – Og du er ikke Reb Wulf, men rett og slett Wulf, ulven fra skogen. Og vi samlet oss ikke her for å be, men for å hyle mot månen.

«Det er ingen grunn til å overdrive,» rystet Reb Wulf. – Rambam sier: "hold deg i midten i alt." Og du, Nissim, blir alltid kastet fra den ene siden av veien til den andre.

Det begynte allerede å bli mørkt utenfor vinduene, enda en støyende dag, full av den nådeløse middelhavsvarmen, gikk. Til tross for midten av Cheshvan, slapp ikke varmen taket på Israels land. Toppen av de gamle poplene på gårdsplassen til Noam Alichot-synagogen ble lilla i strålene fra solnedgangen, men en fløyelsskumring hersket i selve synagogen. Dagbønnen, Minchah, var nettopp over, og det var bare en halvtime igjen før kvelden Maariv begynte. Det var ingen vits i å gå, menighetene spredte seg rundt i den store salen, brøt opp i de vanlige gruppene, og med lave stemmer, som om de var redde for å bryte sjarmen til det nærme mørket med et uforsiktig utrop, snakket de om sakene til dagen som går.

Synagogestyret flyttet som vanlig til den lille salen. Det hvite lyset fra neonlamper flimret kaldt i den, og man kunne snakke med full stemme. Under den store pausen mellom «Minha» og «Maariv» ble jeg alltid tiltrukket av historier om fantastiske hendelser og merkelige hendelser som pirrer fantasien.

"Virkelighet minner meg om suset fra sukkerrør," sa det tredje medlem av rådet, Akiva, en eksotisk jøde fra Liberty Island, sakte. "De kuttet ham, men han rasler bare." Du må skrike, men han rasler. Selv i siste sekund er han redd for å virke vulgær.

"Det handler om Wulf," svarte den underholdte Nissim og pekte haken i retning formannen.

– Hva er bønn hvis ikke et rop om hjelp? - Reb Wulf protesterte. – Du trenger ikke å åpne munnen for å skrike. Et stille rop kan endre virkeligheten raskere enn en knurring. Der," løftet han sin tunge håndflate fra bordet og løftet meningsfullt pekefingeren opp, "portene er alltid vidåpne for tårer, men ikke for skandaler."

"Jeg skal fortelle deg en historie," fortsatte han etter en kort pause, "som ikke vil forlate hodet mitt." Egentlig var det på grunn av henne jeg stilte mitt første spørsmål.

For flere år siden befant jeg meg på Safed-kirkegården til kabalistene. Men den gangen ønsket jeg å be ved graven til Yosef Karo, kompilatoren av hovedkoden for våre lover. «Jeg, skjønner du,» her så Reb Wulf beskjedent ned, «studerte Shulchan Oruch sammen med avdøde rabbiner Stark i mange år.» Mens rabbineren satt ved siden av meg var alt klart, men da jeg etter hans død forsøkte å forstå lovens forviklinger selv, ble det mye verre. La oss være ærlige, det gikk ikke i det hele tatt. Og så bestemte jeg meg for å be ved graven til forfatteren av "Shulchan Orukh" og be himmelen om hjelp.

Nissim og Akiva så på hverandre. Begge hadde samme tanke: dette er grunnen til at Reb Wulf så hardnakket nekter å lete etter en etterfølger til den avdøde rabbineren! Vi trodde at kjærligheten til kjærlighet ennå ikke hadde lagt seg i ham, men det viser seg at han rett og slett forbereder et sted for seg selv!

"Når jeg ser fremover, vil jeg legge merke til at jeg ikke fikk noen hjelp," sa styrelederen, som om han svarte på et stille spørsmål. – Tilsynelatende er det områder hvor du i tillegg til himmelsk støtte også må ha et hode på skuldrene.

Reb Wolf ristet trist på det han trodde manglet.

– Graven til Rabbi Yosef Karo ligger nesten ved foten av fjellet, og utgangen fra kirkegården er helt på toppen. Etter å ha bedt ferdig, beveget jeg meg mot utgangen, og da jeg passerte nær Arizals grav, la jeg merke til en eldre jente som sto adskilt fra andre kvinner. Stilen på klærne hennes vitnet om dyp religiøsitet, og hennes avdekkede hode indikerte en gammel jentedom. Hun var stygg: ikke stygg, men rett og slett stygg - en slags vanskelig, tønneformet figur, korte armer, et rødlig ansikt. Hun ba uselvisk, og det var ikke vanskelig å gjette hva hennes forespørsler handlet om. Jeg gikk forbi og syntes plutselig synd på henne, stakkaren, av en eller annen grunn dømt til tårer, svinnende håp, kald, ensom alderdom. Det er usannsynlig at hun selv har skylden; tilsynelatende ble hennes forfedres synder, tidligere liv, og kanskje hennes egne synder lagt over her. Hvem vet, hvem kan vurdere?!

Jeg syntes synd på henne, av en eller annen ukjent grunn, jeg syntes synd på henne plutselig og skarpt, som om smerten og bitterheten hennes hadde blitt min egen i noen sekunder. Uten å stoppe hvisket jeg noen ord, en kort bønn, en forespørsel til skjebnens Mester og skjebnens Herre.

"Verdens Herre," hvisket jeg, "hvis jeg i det minste har noen fortjeneste av bønn på de rettferdiges hellige hvilested, la det hjelpe denne jenta med å finne sin forlovede."

På Safed kirkegård er det kabalisme

Klatringen er som kjent ganske bratt, og dessuten løsnet lissene på høyreskoen min, og jeg stoppet for å sette den i stand og samtidig trekke pusten. Jenta fullførte bønn og overtok meg. Hun reiste seg raskt, ubrukt energi ledet lett den tilsynelatende klønete kroppen hennes. Jeg ryddet i blondene og trasket stille videre, redd for å skli på de glatte steinene polert av tusenvis av såler. Det er uanstendig å se på en kvinne som reiser seg foran deg, så all oppmerksomheten min var fokusert på hvor jeg skulle sette foten min.

Plutselig hørtes spente stemmer et sted over. Jeg løftet hodet. Jenta, strålende, utvekslet kyss med flere kvinner. Deres begeistrede stemmer kunne høres tydelig over den okergule tørrheten i de gamle gravene. De aller første ordene som nådde meg gjorde meg på vakt. Kvinnenes pratsomhet trenger ikke ytterligere beskrivelse, og mens jeg reiste meg, gikk forbi og sakte beveget meg bort fra jenta som tilfeldig pratet med venner, lærte jeg enda mer om livet hennes enn jeg ville ha ønsket. Men blant tullet og godteristøvet fant jeg det viktigste, hvorfor hun kom til kirkegården i dag.

Det viser seg at denne kvelden hennes "erusin", en etterlengtet forlovelse, skulle finne sted, og hun kom for å takke Den Allmektige for å ha hørt hennes forespørsler og sendt henne sin forlovede: den smarteste, snilleste, mest fromme mannen i verden.

Reb Wulf så seg rundt på sine tause samtalepartnere.

– Og jeg kan ikke forstå hva som skjedde i disse minuttene på den gamle kirkegården? Jeg gjorde en feil, og oppfant arrogant en ikke-eksisterende skjebne for en fremmed, eller," Reb Wulf stoppet opp et sekund, "eller min bønn ble hørt og den allmektige i et øyeblikk forandret virkeligheten, og gjenopprettet skjebnen til mange med tilbakevirkende kraft. mennesker!

– Nå er det klart hvorfor du ikke lyktes i «Shulchan Orukh»! - utbrøt Nissim. – De tildelte deg hjelp, og du ga den til jenta! Handlingen var selvfølgelig edel - slik oppførte renessansens galante herrer, men det han ga, ga han.

"Å-ho," sukket Reb Wulf. «Etter den hendelsen kom jeg tilbake til Rabbi Yosef mer enn én eller to ganger. Men det er ingen vits.

- Wow, ingenting! – Nissim ble overrasket. – Han ga bort jenta i ekteskap – og det er ikke nok! Kanskje dette er det beste du noen gang har gjort i hele livet ditt.

"Jeg håper," sa Reb Wulf stille, "jeg håper virkelig at det ikke er det beste."

"Men å endre virkeligheten," fortsatte Nissim, "er det vanligste." Hvert skritt jeg tar endrer virkeligheten. Nå skal jeg ta denne tabellen og bryte den, og en annen virkelighet vil umiddelbart dukke opp.

"Hvis du bryter det, vil du fikse det," sa Reb Wulf. – Og vi snakker ikke om å endre den materielle strukturen i verden, her er vi alle store eksperter på å bryte og ødelegge, men om mye mer subtile transformasjoner. Retroaktiv interferens med en årsaksmekanisme er ikke en enkel sak.

"Det er ikke enkelt, men dette er historien som skjedde med meg," Nissim, som tydelig imiterte Reb Wulf, slo håndflatene sine på bordplaten flere ganger. – Jeg har en venn, Uri. Han og jeg holdt forsvaret på «den kinesiske gården» på Suez-kanalen under Yom Kippur-krigen. Der, under egyptisk ild, virket det som om det ikke fantes noen bedre venn, og det ville det aldri bli, men da krigen tok slutt, flyktet de. Forskjellige mennesker, forskjellige liv.

Nei.... Og det harde arbeidet førte ham til Miami, på jakt etter vakkert brød. Og livet i Florida er virkelig fantastisk. Et rikt, velnært liv, og min venn tok en del av det, selv om han bare jobbet som ekspeditør i en superbutikk, og distribuerte bestillinger mellom leverandører. Men tilsynelatende jobbet han ærlig, og ærlighet er en sjelden vare i disse dager og blir godt betalt.

For et år siden møtte jeg troppsjefen vår.

"Husker du," spør, "Uri?"

"Hvordan kan jeg ikke huske," sier jeg, "de er tross alt venner."

"Kreft," sier han og fanget den. – De stråler for fullt. Skjegget har allerede falt ut.

Vel... Uri hadde et luksuriøst skjegg: rødt og krøllet i ringer, stramt, som om laget av tråd, og skinnende, som polert kobber. På kanalen tvang de henne umiddelbart til å barbere den av; de sa at den tiltrakk seg snikskyttere. Vel, ingenting, så vokste det ut igjen.

"Så," sier sjefen, "ikke et hår igjen." Og ingen vet hvor lenge han har igjen. Eller kanskje det ikke er noen igjen lenger.

"Det er det," sier jeg, "la oss gå, vi behandler Uri." Det er et eldgammelt middel, testamentert av våre bestefedre. "Lechaim" må gjøres for en syk kamerat. Ikke bli full tankeløst, men arbeid som en prest ved alteret. Med mening og mening.

"Jeg drikker ikke," la sjefen komme med en unnskyldning. "Du vet, det er fortsatt øl her og der, men ingenting annet."

"Legg fra deg ølet," beordrer jeg. - Bare arak. Tenk deg at din venns liv er i din hånd. Og du vil ikke løfte glasset med denne hånden?

Nei.... Han tok den opp, og han tok den opp igjen. Arak må drikkes fra fryseren, kulden gjør den til en viskøs balsam glitrende med krystaller. Og vi brukte en liters flaske med denne balsamen for Uris raske bedring. Fartøysjefen oppførte seg bra. Bare på slutten av flasken drakk jeg ikke for Uri, men for skjegget hans. Å se den i sin tidligere prakt og prakt.

Da han kollapset på sofaen og besvimte, ringte jeg kona hans. Hun forklarte at det var et uventet møte med militærvenner, så mannen hennes ville bli hos meg for natten.

Nei... Og et par dager senere møter jeg en annen venn fra troppen.

"Har du hørt," spør jeg, "om Uri?"

"Jeg hørte," sier han. – Han hadde kreft, stakkaren ble bestrålet. Men, ære være den allmektige, jeg trakk meg ut. Og skjegget vokste. Den samme, i ringer.

Nissim så triumferende på Reb Wulf.

– Hvis dette ikke er et tilbakevirkende inngrep i årsaksmekanismen, hva er det da?

– Hvorfor leter du alltid etter forklaringer? – spurte Akiva plutselig, som ennå ikke hadde sagt et eneste ord. – Hva er denne ukueligge lidenskapen for disseksjon? Hele verden skal kuttes, veies, måles og tolkes. Og umiddelbart, innen én samtale. Dette skjer ikke, virkeligheten er mer kompleks enn ideen vår om den.

- Hvordan ellers? – spurte Nissim forvirret. – Hvorfor da alle historiene? Vi gir eksempler for å hjelpe deg å forstå regelen gjennom dem.

«Det er ikke det jeg snakker om,» rystet Akiva. – Det kan også forstås på forskjellige måter. Du prøver å trekke ut en universell lov fra hver dråpe. Jeg foretrekker å legge ut eksemplene på bordet, som et barns puslespill, og se nøye på dem. Ta deg god tid, ta deg god tid med forklaringer. Og så vil plutselig bildet danne seg i hjernen av seg selv. Men lysere og mer fargerik enn en forhastet skisse.

"Det er en slik måte," sa Nissim enig. "Men noen ganger nytter det ikke." Se, nå skal jeg fortelle en historie som ikke krever mye å se på. Selve loven hopper ut av det, som renessansen fra middelalderen.

N-ja... Dette skjedde på Ashdod-stranden, en egen strand for menn, under ferien i yeshivaene. To «avrekhs» fra Bnei Brak bestemte seg for å slappe av litt, ta en pause fra kontinuerlig undervisning. Vi varmet oss på sanden og gikk i vannet. Og alle snakker om det samme, og diskuterer et uferdig emne fra Talmud. Den tredje «avreh» gikk forbi og lyttet til samtalen.

"Wow," sier han, "vi har kommet oss godt til rette!" Du bør også ta med en stander her. Du må svømme, bevege deg. Derfor er han på ferie, for å spenne kroppen og slippe hodet.

Vel, de begynte å svømme. Jeg vet ikke hvordan det skjedde, men en av "avrekhimene" begynte å drukne. Vennen hans drar ham i håret, lar ham ikke gå til bunnen og roper på hjelp. Redningsmannskaper ankom, trakk ham ut, la oss pumpe ham ut. Og selv om stakkaren bare var under vann en kort stund, klarte han å kvele seg.

En ambulanse rykket inn, liket var koblet til maskinen, og de begynte å jobbe. Legen er opptatt og travel, og ordensvakten, også med en kippah på hodet, kommer bort til den andre "breaker" og gir stille råd:

– Du vil umiddelbart be om en dødsattest på stedet. Mindre byråkrati, og du blir ikke tatt til obduksjon.

– Hvilken obduksjon? – vennen blir blek. - Hvilke bevis, han hadde egentlig ikke tid til å drukne!

"Jeg hadde tid, jeg hadde ikke tid," sier betjenten, "men hjertet mitt stoppet."

Her kommer legen opp og ser angrende og hjelpeløs ut.

"Alt," sier han, "er i hans hender." Når det gjelder hva som er i min, har jeg allerede prøvd det. Hjelper ikke. Fortell familien.

«Avrekh» vendte seg bort, og mens han var i badebukse og uten hatt, vendte han seg til den allmektige.

"Jeg gir bort et år med studiene mine," spør han, "fortjenesten av et helt års studier, bare gjenoppliv vennen din."

Det går noen sekunder, og plutselig – se og se – begynner den druknede mannen å hoste.

Legen med endret ansikt løper til kroppen. Ordføreren følger med. Alt utstyret settes på igjen, og ti minutter senere åpner den "døde mannen" øynene.

N-ja... Og dette er ikke fortellinger, ikke tomme fortellinger, jeg så dette selv, jeg så det selv. Det var én objektiv virkelighet for deg, da plutselig – nok en gang, og helt annerledes. Og den objektive, vel å merke, er ikke mindre enn den forrige. Det er sånn det er,» konkluderte Nissim triumferende. – Og puslespillene... La barna sette sammen puslespillene.

Reb Wolf så på klokken sin.

– Femten minutter igjen til kveldsbønn. En historie til kan fortelles.

"Kanskje," sa Akiva sakte, "jeg skal prøve å gjøre dette." Jeg skal prøve å legge puslespillet foran deg. – Han så ironisk på Nissim. – Og du samler så godt du kan.

I gamle tider bodde det en kjent rabbiner på Cuba. I familien hans var vismenn og bokormer intrikat sammenvevd med vellykkede kjøpmenn og elskere av fjerne reiser. Familiens overhode, flere år før utvisningen, klarte å forlate Spania, og ikke bare dra, men også ta all rikdommen ut av det. Hans etterkommere, som slo seg ned i Brabant, støttet William av Oransje i tide, og et halvt århundre senere, etter å ha mottatt spesielle fordeler, flyttet de til Cuba. Formelt ble rabbineren ansett som leder av handelshuset til denne enorme, rike og suksessrike familien, men faktisk foretrakk han å ikke blande seg inn i noe, men å tilbringe de tildelte årene i synagogen med å lese bøker. Det var år," gjentok Akiva, "at jeg ikke snakket feil." De eldste barna i familien, arvingene til familien, døde veldig tidlig; den heldigste klarte å passere en alder av trettito. Rabbineren jeg snakker om het Ovadia, han giftet seg, i henhold til sin families skikk, veldig tidlig og i en alder av tretti forberedte han allerede sin eldste datter for ekteskap. Resten,” Akiva stoppet og tok frem en liten notatbok fra vesken, tykt bundet inn i sprukket brunt skinn, “la rabbineren selv fortelle deg det.” I mine yngre år hadde jeg muligheten til å jobbe i Havana-arkivene, og mens jeg gikk gjennom endeløse mapper med dokumenter, kom jeg over en perm med «jødiske antikviteter». Dette var skrevet på esken der alle slags papirer knyttet til den jødiske befolkningen på Cuba ble oppbevart. Blant dem fant jeg et brev fra Rabbi Ovadia. Jeg skrev det om og ga forklaringer. Da virket det veldig viktig for meg å publisere dette dokumentet, men i de dager var et slikt skritt ganske farlig, og når tidene endret seg, ble interessen min falmet, og brevet ble liggende i den gamle notatboken. "Du," Akiva så seg rundt på menighetsmedlemmene som var tett sammen rundt bordet, "er hans første lyttere."

Han bladde konsentrert i notatboken, lette etter den rette siden, justerte brillene og begynte å lese med en stille, litt knirkende stemme.

- "Til den Høyestes tjener, min sjels venn, mentor og gaon Rabbi Shabtai ibn Atar, rabbiner på Galapagosøyene.

Først av alt vil jeg gjerne finne ut om helsen til den ærverdige rabbineren, og først da be om tillatelse til å presentere ham for en fryktinngytende historie, som jeg ber deg om ikke å fortelle til noen i verden. Skjul dette brevet vekk fra menneskelige øyne, men best av alt, når du er ferdig, makuler det slik at ikke en eneste menneskesjel kan se det.

Håret mitt er blitt hvitt, ansiktet mitt er vendt mot øst, og sørenvinden fyller min sjel. Korridoren nærmer seg slutten, den gjestfritt åpne døren til palasset er allerede synlig. Døden dukket opp ved vinduet mitt, og det var på tide å fortelle historien som skjedde i de fjerne dager da livet så ut til å være fullført.

Alle mine forfedre døde i løpet av flere århundrer, og nådde knapt tretti år. Ingen vet hvor denne forbannelsen til Elis sønner kom til oss fra. Jeg ble født på den første dagen i måneden Nisan, da månen var i full nedgang, og tilsynelatende var det derfor jeg konstant følte en vag sløvhet, en uslukket tørst. Det var denne tørsten som tvang meg til å sitte uten å bøye meg over bøker i mer enn tjue år og gjorde meg til det den gjorde meg til.

På dagen for min trettiårsdag ankom jeg, som Moshiach, på et hvitt esel, etter å ha fullført, så langt det var mulig, alle mine jordiske anliggender. Det gjenstår bare én ting: å velge den mest verdige brudgommen til min eldste datter blant de to kandidatene. Hun fylte femten, og et år senere måtte hun stå under chuppahen. Jeg ønsket å gjøre forlovelsen personlig, før lyden av møllen stilnet.

Begge frierne studerte med meg i yeshivaen, begge var verdige unge menn, som skilte seg ut fra alle de andre for deres foredling av sjel og evne til å forstå Loven. Den første tilhørte en familie av landleiere kjent på Cuba, den andre, overlegen ham i minne og evne til raskt å gripe materiale, kom fra de portugisiske heltene som flyktet til Cuba for å ta på seg budenes åk.

Imidlertid kunne jeg vitne om begge at de var som en grop kalket med kalk: hver kunne gjøre datteren min glad, og begge sto hennes hjerte like nært.

Men min preferanse er

kom til den første av kandidatene. Ikke fordi jeg har en fordom mot ørepluggere, selv om de i vår familie var veldig nøye med renheten i stamtavlen, men bare fordi etterkommeren av portugiserne virket litt frekke for meg.

Når jeg tenkte på dette, gikk jeg og la meg om natten til trettiårsdagen min og falt plutselig i en uvanlig dyp søvn. I en drøm dukket en majestetisk mann med raffinerte trekk og langt skjegg opp for meg.

– Hva vil skje med deg, Ovadia? – spurte han og ristet bebreidende på hodet. – Hvordan vil alt dette ende?

Jeg våknet bekymret, men etter å ha ligget en stund sovnet jeg igjen. Og igjen dukket en fremmed opp foran meg. Denne gangen handlet han mer bestemt. Han tok tak i hånden min og nesten ropte:

- Hvorfor sover du? Hvorfor ber du ikke himmelen om hjelp?

Jeg hoppet ut av sengen, dekket av svette og klarte ikke å roe meg ned på lenge. Bare en time senere, etter å ha sortert ut en side av Talmud og distrahert meg fra drømmen, klarte jeg å komme til fornuft. Jeg la meg forsiktig ned i sengen og lukket øynene.

Den fremmede dukket opp umiddelbart etter at øyelokkene falt. Ved siden av ham sto to ledsagere, og selv om de så veldig strenge ut, snakket de rolig og forståelig.

"Dette er ikke en drøm," sa en av dem. – Dette er en sann visjon.

"Se på meg, Ovadiah," sa den fremmede. - Se nøye.

Jeg så og skjønte plutselig at foran meg var grunnleggeren av familien vår. Jeg vet ikke hvordan og hvor denne forståelsen kom til meg, fordi portrettet hans ikke er bevart. Tilsynelatende, når en person faller ned i et hull, gir himmelen hjelp til ham og åpner det som var lukket.

- Har du kommet for å kunngjøre min død? – spurte jeg og grøsset av gru.

"Nei," ristet stamfaren på hodet, "selv om hun er nær." Men du kan unngå det.

- Hvordan, fortell meg hvordan!

"Jeg kan ikke avsløre alt for deg. Fremtidens verden og din er atskilt av en barriere, og jeg er ikke i stand til å ødelegge muren." Jeg kan bare hinte - "Bava Kama".

- "Bava Kama"?

- Ja, "Bava Kama". Postara

Prøv å forstå hva vi snakker om. I mange år nå har jeg kommet til mine etterkommere i en drøm, men ingen av dem kunne gjette. Dette er den sanne årsaken til deres tidlige død. Tenk, tenk nøye!

Så tok jeg mot til meg og ba ham forklare meg alt. Tilsynelatende sa jeg dette høyere enn jeg hadde tenkt, og da jeg plutselig våknet, oppdaget jeg at dette møtet også fant sted i en drøm.

Jeg fikk ikke sove lenger. Jeg brukte hele neste uke, som på dommedag, uten å forlate synagogen. Jeg måtte lære meg «Bava Kama» mer enn en gang, men her stupte jeg inn i avhandlingen til toppen av håret. Rambam, Rashbam, Rabbeinu Tam, Rif, Rosh, Raived snurret foran øynene mine selv i korte perioder med søvn. På den påfølgende lørdagen hadde jeg nesten lært avhandlingen utenat, men jeg hadde ikke avansert en tøddel i å forstå hva min forfar antydet.

Jeg gråt gjennom sabbatsbønn og dekket hodet mitt med en tallis, slik at de rundt meg ikke skulle se tårene mine. Da alle dro hjem for kiddush, åpnet jeg Bava Kama igjen, men etter noen minutter sovnet jeg, utslitt av en uke med faste og søvnløshet.

Og så dukket min stamfar opp for meg igjen, denne gangen kledd i hvite kapper. Jeg var veldig spent og stirret intenst på hans majestetiske og strenge ansikt. Han kom bort og sa at tårene som jeg så sjenerøst hadde felt under bønn, hadde mildnet Høyestekjærligheten, og han var blitt sendt for å forklare meg hvordan dommen kunne omgjøres.

"Se i gamle bøker," sa han og så intenst på meg. – Se i gamle bøker.

Jeg åpnet øynene og tenkte lenge på hvilke gamle bøker vi kunne snakke om. Familien vår har bevart manuskripter hentet fra Spania, men jeg leste dem flere ganger som barn. Avhandlingen "Bava Kama" var ikke blant dem.

Etter at lørdagen var over, gikk jeg nøye gjennom hele biblioteket, men bortsett fra bøkene jeg allerede kjente, fant jeg ingenting. Hva ønsket min forfar å si, hvilket mysterium må jeg løse?

Jeg kunne verken spise, sove eller studere. "Gamle bøker, gamle bøker," gjentok jeg i hodet mitt. Pentateuken, Talmud og rabbinske svar samsvarte fullt ut med denne definisjonen. Forvirret og frustrert gikk jeg og la meg.

Stamfaren ventet på meg like utenfor søvnterskelen. Ansiktet hans strålte lys og han var kledd i hvitt igjen.

– Hvor lenge vil du belaste meg med din skjebne?! – spurte han sint.

Jeg ville forklare ham at jeg ikke ante hva som foregikk, men jeg kunne ikke, og jeg begynte å gråte. Tårene rant fra øynene mine rikelig og i lang tid, og hele denne tiden var forfaren stille og så strengt på meg. Til slutt klarte jeg å presse ut noen ynkelige forklaringsord, og av dem gråt jeg så hardt at jeg våknet.

Jeg vet ikke hvorfor, men det virket for meg som at løsningen på gåten var veldig nærme. Jeg hoppet ut av sengen, vasket hendene og skyndte meg til biblioteket. Da jeg nærmet meg en stor bokhylle, stoppet jeg, som Moshe foran en busk. En anelse gikk plutselig opp for meg, som om den ble satt inn av noen utenfra.

Handelshusets anliggender ble ført svært nøye. Det var en tradisjon støttet av loven. Alle inntekter og utgifter ble nøye ført i reskontro, en rapport ble skrevet på slutten av hver side, og selve sidene ble nummerert og sydd slik at de verken kunne trekkes ut eller endres. Noen ganger bladde jeg gjennom disse hovedbøkene, og undret meg over de forskjellige håndskriftene til forskjellige mennesker som førte opptegnelser over mange tiår. Mine plikter som leder av handelshuset omfattet en grundig ukentlig inspeksjon av disse journalene, men jeg stolte helt på lederen og overførte denne bekymringen til ham.

Da jeg sto foran skapet, skjønte jeg plutselig at hovedbøker også kalles bøker og er direkte relatert til Bava Kama. Så snart det var blitt morgen skyndte jeg meg til kontoret. Lederen var ganske overrasket over min tidlige ankomst. Han ble enda mer overrasket over forespørselen hans om å vise hovedbøkene.

Da jeg kastet opp dørene til det eldgamle kabinettet som rapporter i mange tiår var lagret i, trakk jeg med skjelvende hender frem den aller første boken. Hver side bar signaturen til grunnleggeren av familien vår, og boken begynte i Spania. Tilsynelatende klarte eller klarte han ikke å ta ut de forrige bøkene.

Jeg satte meg ved bordet, åpnet hovedboken og begynte å studere nøye, undersøkte hver oppføring like nøye som om Choshen Mishpat lå foran meg. Sidene var fint dekket med registreringer av ulike typer økonomiske transaksjoner. Det var umulig å finne ut hvem som solgte, kjøpte eller lånte ut til hvem, hvor mye og på hvilke vilkår, jeg hadde absolutt ingen anelse om hvilke varer og transaksjoner som ble diskutert. Men dette plaget meg ikke; et sted dypt der nede hersket absolutt tillit til at jeg umiddelbart ville gjenkjenne det jeg lette etter.

En halvtime senere oppdaget jeg en lapp om et lån min forfar hadde fått fra en portugisisk rik mann. I motsetning til alle andre oppføringer, var beløpet sirklet med rødt blekk. Jeg begynte å bla i boka, men fant ikke noe lignende noe sted. Det røde blekket dukket ikke lenger opp. Derfor, tenkte jeg, må de bety noe.

I hvilket tilfelle, fortsatte jeg å tenke, er en låneoppføring skilt ut? Bare på én måte - hvis den ble glemt eller ikke kunne returneres.

Det var lett å oppdage dette. Jeg så gjennom alle hovedbøkene femti år i forveien, og ingen steder fant jeg en oversikt over tilbakebetalingen av en gjeld til portugiserne. Så vi må bli værende. Men hvor mye må jeg, skyldnerens direkte arving, betale i dag hvis jeg klarer å finne den rike mannens etterkommere?

Etter å ha lest vilkårene og betingelsene ble jeg forferdet. I løpet av de siste århundrene har et relativt lite beløp blitt til en formue. Dens avkastning vil ikke ødelegge handelshuset vårt, men det vil i stor grad undergrave stabiliteten. Og hvem skal jeg returnere det til, hvor kan jeg finne arvingene til den portugisiske rikmannen? Hvor mange år har gått, hvor mange kriger har feid over Portugal!

Disse tankene forlot meg ikke før på kvelden. Da jeg gikk til sengs, visste jeg med sikkerhet at stamfaren allerede ventet på meg utover søvnens vage grense. Og jeg tok ikke feil!

Utseendet hans var strengt: øyenbrynene hans var strikket, huden over neseryggen var rynket.

– Og du nøler fortsatt! – ropte han da han så meg. - Tenker du på det? Våkn opp umiddelbart og send utsendinger til alle deler av Portugal.

"Kanskje," spurte jeg engstelig, "bør vi vente til daggry?" Det er ikke bra å vekke folk på et så uheldig tidspunkt.

– Skipet til Lisboa vil seile fra Havana klokken seks om morgenen. Den neste kommer først om en måned. Og dessuten," han dempet stemmen litt og så på meg med utilslørt stolthet, "skulle du dø i natt." Din innsikt forsinket dommen: du fikk seks måneder. Dersom gjelden ikke blir nedbetalt, trer dommen i kraft, og alt går tilbake til det normale. Mitt andre tippoldebarn, som kan løse mysteriet, blir ikke født før trettiseks år senere.

Det var det jeg gjorde. Jeg utsatte alle saker, inkludert datterens bryllup, til saken var fullført. Tre måneder senere kom sendebudene tilbake. Tre er tomhendte, to er med fragmenter av informasjon, og en er med gode nyheter: etterkommerne av de lenge ruinerte portugisiske rike flyttet til Cuba for tjue år siden.

Ytterligere søk var ikke vanskelig, og til min største forbauselse fikk jeg vite at en av min datters friere, sønnen til de portugisiske heltene, var den som gjelden måtte overleveres til.

Allerede den første dagen etter bryllupet tok jeg med meg svigersønnen til kontoret mitt og ga ham uten videre et beløp som nøyaktig tilsvarte gjeldsbeløpet. Den unge mannen, overrasket og henrykt over en så sjenerøs medgift, visste ikke hvordan han skulle takke ham, og jeg holdt stille, og ønsket ikke å gjøre denne fantastiske historien offentlig foreløpig.

Jeg så ikke lenger min forfar; åpenbart viste handlingene mine seg å være korrekte, og garantien for dette er alderdommen som jeg levde til takket være den Allmektiges hjelp.

Luften på Cuba er fylt med overtro, kanskje grunnen til dette er selve jorden, mettet med tusenvis av år med avgudsdyrkelse av de innfødte stammene. Selv i det jødiske miljøet sirkulerer det hele tiden latterlige fortellinger om ånder, onde ånder, djevler, demoner og annet tull. Det er derfor jeg aldri bestemte meg for å offentliggjøre arrangementet jeg forteller deg om etter så mange år.

Kvernsteinene i min mølle er stille, den Allmektige har velsignet meg, som Abraham, vår far, med en god alderdom, og dagen er nær da jeg vil vise meg for den rettferdige dom. Fremtiden skremmer meg, uopphørlig tvil plager min sjel: har jeg vært flittig nok med å studere loven og oppfylle budene? Jeg ber deg om å be om min del i det hinsidige, fordi Gud er gunstig for dine bønner.

Din venn, hengiven til deg med sjel og hjerte, skriver disse linjene i tårer.»

Akiva slo igjen notatboken. Det var stille i rommet i noen sekunder, så kremtet Reb Wulf og kunngjorde stille:

– En følelse av virkelighet forteller meg at tiden for bønn er inne.

Alle reiste seg støyende, trampet med føttene og stimlet sammen ved døren og slapp hverandre høflig gjennom.

Lysene i hovedsalen var allerede slått på. Den enorme lysekronen glitret og glitret av tusenvis av skarpe, perlemorstråler. Og det var så godt, så gledelig å åpne boken, vanemessig å lete etter den rette siden, svare høyt «Omein», bukke lavt, føle med hele kroppen ditt levende, sterke nærvær på den velsignede og gode jord, at bønnen til den kvelden ble umiddelbart plukket opp av englene og umiddelbart vevd inn i Den Allmektiges skinnende krone.

Månedlig litterært og journalistisk magasin og forlag.

Barna til profeten Eli, som tjente i det midlertidige tempelet i Shiloh, oppførte seg på en uverdig måte, og derfor døde deres etterkommere i mange generasjoner i en tidlig alder.

Esel - "hamor" - er konsonant med ordet "homer" - "materie". Vanligvis betyr dette det materielle grunnlaget for en person, hans kropp. Å sitte på et esel betyr herredømme over lidenskaper, og fargen på eselet, som minner om tidsbleket stoff, betyr at Obadia ikke bare klarte å underlegge dem sin vilje, men å frata dem deres styrke, akkurat som maling bleknet under solen er fratatt sin lysstyrke.

En hentydning til en setning fra kong Salomos bok «Coeles»: «Og markedets porter skal stenges når lyden av møllen opphører, og fuglenes kvitring våkner, og alle som synger blir foraktet.»

En av delene av lovkoden "Shulchan Orukh", som omhandler eiendomsforhold.

En hentydning til setningen fra Pentateuken: "Og Abraham døde, døende i en god alderdom, en vis mann, mett av livet."

Interessante historier av Viktor Golyavkin for yngre skolebarn. Historier for lesing i barneskolen. Utenomfaglig lesing på 1.-4.trinn.

Victor Golyavkin. NOTATBØKER I REGNET

I friminuttet sier Marik til meg:

- La oss rømme fra timen. Se så fint det er ute!

– Hva om tante Dasha kommer for sent med koffertene?

- Du må kaste kofferten ut av vinduet.

Vi så ut av vinduet: det var tørt nær veggen, men litt lenger unna var det en diger sølepytt. Ikke kast kofferten i en sølepytt! Vi tok beltene av buksene, bandt dem sammen og senket koffertene forsiktig ned på dem. På dette tidspunktet ringte klokken. Læreren gikk inn. Jeg måtte sette meg ned. Leksjonen har begynt. Regnet silte utenfor vinduet. Marik skriver en lapp til meg:

Notatbøkene våre mangler

Jeg svarer ham:

Notatbøkene våre mangler

Han skriver til meg:

Hva skal vi gjøre?

Jeg svarer ham:

Hva skal vi gjøre?

Plutselig kaller de meg til styret.

"Jeg kan ikke," sier jeg, "jeg må gå til styret."

"Hvordan," tenker jeg, "kan jeg gå uten belte?"

"Gå, gå, jeg skal hjelpe deg," sier læreren.

- Du trenger ikke hjelpe meg.

- Er du tilfeldigvis syk?

"Jeg er syk," sier jeg.

– Hvordan er leksene dine?

– Bra med leksene.

Læreren kommer bort til meg.

- Vel, vis meg notatboken din.

- Hva skjer med deg?

- Du må gi den en toer.

Han åpner magasinet og gir meg dårlig karakter, og jeg tenker på notatboken min, som nå blir våt i regnet.

Læreren ga meg dårlig karakter og sa rolig:

- Du er litt merkelig i dag...

Victor Golyavkin. TING GÅR IKKE MIN VEI

En dag kommer jeg hjem fra skolen. Den dagen fikk jeg bare dårlig karakter. Jeg går rundt i rommet og synger. Jeg synger og synger slik at ingen tror at jeg fikk dårlig karakter. Ellers vil de spørre: «Hvorfor er du dyster, hvorfor er du omtenksom? »

Far sier:

– Hvorfor synger han sånn?

Og mamma sier:

"Han er sannsynligvis i et muntert humør, så han synger."

Far sier:

"Jeg antar at jeg fikk A, og det er veldig gøy for mannen." Det er alltid gøy når man gjør noe bra.

Da jeg hørte dette sang jeg enda høyere.

Da sier faren:

"Ok, Vovka, vær så snill din far og vis ham dagboken."

Da sluttet jeg umiddelbart å synge.

- For hva? - Jeg spør.

"Jeg skjønner," sier faren, "du vil virkelig vise meg dagboken."

Han tar dagboken fra meg, ser en toer der og sier:

— Overraskende nok fikk jeg dårlig karakter og synger! Hva, er han gal? Kom igjen, Vova, kom hit! Har du tilfeldigvis feber?

"Jeg har ikke," sier jeg, "ingen feber...

Faren spredte hendene og sa:

- Da må du straffes for denne sangen...

Så uheldig er jeg!

Victor Golyavkin. DET ER DET ER INTERESSANT

Da Goga begynte å gå i første klasse, kunne han bare to bokstaver: O - sirkel og T - hammer. Det er alt. Jeg kjente ingen andre bokstaver. Og jeg kunne ikke lese.

Bestemor prøvde å lære ham, men han kom umiddelbart med et triks:

- Nå, nå, bestemor, skal jeg vaske oppvasken for deg.

Og han løp straks til kjøkkenet for å vaske opp. Og den gamle bestemoren glemte å studere og kjøpte til og med gaver til ham for å hjelpe ham med husarbeidet. Og Gogins foreldre var på en lang forretningsreise og stolte på bestemoren. Og selvfølgelig visste de ikke at sønnen deres fortsatt ikke hadde lært å lese. Men Goga vasket ofte gulv og oppvask, gikk for å kjøpe brød, og bestemoren roste ham på alle mulige måter i brev til foreldrene. Og jeg leste det høyt for ham. Og Goga, sittende komfortabelt i sofaen, lyttet med lukkede øyne. "Hvorfor skulle jeg lære å lese," resonnerer han, "hvis bestemoren min leser høyt for meg." Han prøvde ikke engang.

Og i timen slapp han unna så godt han kunne.

Læreren forteller ham:

– Les det her.

Han lot som han leste, og han fortalte selv etter hukommelsen det bestemoren leste for ham. Læreren stoppet ham. Til klassens latter sa han:

"Hvis du vil, bør jeg lukke vinduet så det ikke blåser."

"Jeg er så svimmel at jeg sannsynligvis kommer til å falle ...

Han lot som så dyktig at læreren hans en dag sendte ham til legen. Legen spurte:

- Hvordan er helsen din?

"Det er ille," sa Goga.

- Hva gjør vondt?

- Vel, så gå til timen.

- Hvorfor?

- Fordi ingenting skader deg.

- Hvordan vet du?

- Hvordan vet du at? – lo legen. Og han presset Goga lett mot utgangen. Goga lot aldri som om han var syk igjen, men fortsatte å prevarikere.

Og innsatsen til klassekameratene mine ble til ingenting. Først ble Masha, en utmerket student, tildelt ham.

"La oss studere seriøst," sa Masha til ham.

- Når? – spurte Goga.

- Ja akkurat nå.

"Jeg kommer nå," sa Goga.

Og han dro og kom ikke tilbake.

Så ble Grisha, en utmerket student, tildelt ham. De ble i klasserommet. Men så snart Grisha åpnet primeren, strakte Goga seg under skrivebordet.

- Hvor skal du? – spurte Grisha.

«Kom hit,» ropte Goga.

– Og her vil ingen blande seg inn i oss.

- Ja du! – Grisha ble selvfølgelig fornærmet og dro umiddelbart.

Ingen andre ble tildelt ham.

Ettersom tiden gikk. Han unnviklet.

Gogins foreldre kom og fant ut at sønnen deres ikke kunne lese en eneste linje. Faren tok tak i hodet hans, og moren tok tak i boken hun hadde tatt med til barnet sitt.

"Nå hver kveld," sa hun, "skal jeg lese denne fantastiske boken høyt for sønnen min."

Bestemor sa:

– Ja, ja, jeg leser også interessante bøker høyt for Gogochka hver kveld.

Men faren sa:

– Det var egentlig forgjeves at du gjorde dette. Vår Gogochka har blitt så lat at han ikke kan lese en eneste linje. Jeg ber alle gå til møtet.

Og pappa, sammen med bestemor og mor, dro til et møte. Og Goga var først bekymret for møtet, og ble så rolig da moren begynte å lese for ham fra en ny bok. Og han ristet til og med på beina av glede og nærmest spyttet på teppet.

Men han visste ikke hva slags møte det var! Hva ble bestemt der!

Så mor leste ham halvannen side etter møtet. Og han, svingende med beina, forestilte seg naivt at dette ville fortsette å skje. Men da mamma stoppet på det mest interessante stedet, ble han bekymret igjen.

Og da hun ga ham boken, ble han enda mer bekymret.

Han foreslo umiddelbart:

- La meg vaske opp for deg, mamma.

Og han løp for å vaske opp.

Han løp til faren.

Faren ba ham strengt om aldri å komme med slike forespørsler til ham igjen.

Han stakk boken til bestemoren sin, men hun gjespet og slapp den fra hendene. Han tok opp boken fra gulvet og ga den til bestemoren sin igjen. Men hun mistet den fra hendene igjen. Nei, hun hadde aldri sovnet så raskt i stolen før! «Sover hun virkelig,» tenkte Goga, «eller ble hun bedt om å late som på møtet? «Goga trakk i henne, ristet henne, men bestemoren tenkte ikke engang på å våkne.

Fortvilet satte han seg ned på gulvet og begynte å se på bildene. Men ut fra bildene var det vanskelig å forstå hva som skjedde der videre.

Han tok med boken til klassen. Men klassekameratene nektet å lese for ham. Ikke nok med det: Masha dro umiddelbart, og Grisha strakk seg trassig under skrivebordet.

Goga plaget videregående eleven, men han knipset ham på nesen og lo.

Det er det et hjemmemøte handler om!

Det er dette publikum mener!

Han leste snart hele boken og mange andre bøker, men av vane glemte han aldri å gå og kjøpe brød, vaske gulv eller vaske opp.

Det er det som er interessant!

Victor Golyavkin. I SKAPET

Før timen klatret jeg inn i skapet. Jeg ville mjau fra skapet. De vil tro det er en katt, men det er meg.

Jeg satt i skapet og ventet på at timen skulle begynne, og la ikke merke til hvordan jeg sovnet.

Jeg våkner og timen er stille. Jeg ser gjennom sprekken - det er ingen. Jeg dyttet på døren, men den ble lukket. Så jeg sov gjennom hele timen. Alle dro hjem, og de låste meg inne i skapet.

Det er tett i skapet og mørkt som natten. Jeg ble redd, jeg begynte å skrike:

- Uh-uh! Jeg er i skapet! Hjelp!

Jeg lyttet - stillhet rundt.

- OM! Kamerater! Jeg sitter i skapet!

Jeg hører noens skritt. Noen kommer.

- Hvem brøler her?

Jeg kjente umiddelbart igjen tante Nyusha, vaskedamen.

Jeg ble glad og ropte:

- Tante Nyusha, jeg er her!

- Hvor er du kjære?

– Jeg er i skapet! I skapet!

- Hvordan kom du dit, kjære?

– Jeg er i skapet, bestemor!

– Så jeg hører at du er i skapet. Så, hva vil du?

– De låste meg inne i et skap. Å, bestemor!

Tante Nyusha dro. Stillhet igjen. Hun gikk sannsynligvis for å hente nøkkelen.

Pal Palych banket på skapet med fingeren.

"Det er ingen der," sa Pal Palych.

- Hvorfor ikke? "Ja," sa tante Nyusha.

- Vel, hvor er han? - sa Pal Palych og banket på skapet igjen.

Jeg var redd for at alle skulle gå og jeg ville bli værende i skapet, og jeg ropte av all kraft:

- Jeg er her!

- Hvem er du? - spurte Pal Palych.

- Jeg... Tsypkin...

- Hvorfor klatret du dit, Tsypkin?

- De låste meg... Jeg kom ikke inn...

- Hm... De låste ham inne! Men han kom ikke inn! Har du sett det? Hvilke trollmenn det er på skolen vår! De kommer ikke inn i skapet når de er innelåst i skapet. Mirakler skjer ikke, hører du, Tsypkin?

- Jeg hører...

– Hvor lenge har du sittet der? - spurte Pal Palych.

- Vet ikke...

"Finn nøkkelen," sa Pal Palych. - Fort.

Tante Nyusha gikk for å hente nøkkelen, men Pal Palych ble igjen. Han satte seg på en stol i nærheten og begynte å vente. Jeg så gjennom

sprekken i ansiktet hans. Han var veldig sint. Han tente en sigarett og sa:

- Vi vil! Dette er hva spøk fører til. Si meg ærlig: hvorfor er du i skapet?

Jeg hadde veldig lyst til å forsvinne fra skapet. De åpner skapet, og jeg er ikke der. Det var som om jeg aldri hadde vært der. De vil spørre meg: "Var du i skapet?" Jeg vil si: "Det var jeg ikke." De vil si til meg: "Hvem var der?" Jeg vil si: "Jeg vet ikke."

Men dette skjer bare i eventyr! Sikkert i morgen ringer de moren din... Sønnen din, vil de si, klatret inn i skapet, sov gjennom alle leksjonene der, og alt det der... som om det er behagelig for meg å sove her! Beina mine verker, ryggen gjør vondt. En pine! Hva var svaret mitt?

Jeg var stille.

- Bor du der? - spurte Pal Palych.

- I live...

– Vel, sett deg ned, de åpner snart...

- Jeg sitter...

"Så..." sa Pal Palych. – Så vil du svare meg på hvorfor du klatret inn i dette skapet?

- WHO? Tsypkin? I skapet? Hvorfor?

Jeg ville forsvinne igjen.

Direktøren spurte:

- Tsypkin, er det deg?

Jeg sukket tungt. Jeg klarte rett og slett ikke svare lenger.

Tante Nyusha sa:

— Klasselederen tok nøkkelen fra seg.

"Knek døren," sa direktøren.

Jeg kjente at døren ble brutt ned, skapet ristet, og jeg slo meg smertefullt i pannen. Jeg var redd for at skapet skulle falle, og jeg gråt. Jeg presset hendene mot veggene i skapet, og da døren ga etter og åpnet seg, fortsatte jeg å stå på samme måte.

"Vel, kom ut," sa direktøren. "Og forklar oss hva det betyr."

Jeg rørte meg ikke. Jeg var redd.

– Hvorfor står han? – spurte direktøren.

Jeg ble dratt ut av skapet.

Jeg var stille hele tiden.

Jeg visste ikke hva jeg skulle si.

Jeg ville bare mjau. Men hvordan skal jeg si det...

Friminuttet er en kort pause mellom timene. Den er laget slik at elever og lærere kan slappe av, spise lunsj, komme seg og bytte til et annet fag.

Alle elever elsker friminuttene, og noen ganger under spesielt kjedelige timer teller de minuttene til friminuttene starter for å slappe av og ha det litt moro. I friminuttene kan du diskutere noe med vennene dine og få litt frisk luft.

På skolene våre varer vanligvis pausene ti minutter, men det er to lange pauser, den ene varer i femten minutter og den andre tjue minutter. I pausene flytter vi fra et kontor til et annet, til en annen leksjon, og går deretter til hvile. Tidlig på høsten, når det fortsatt er varmt, eller om våren, når det allerede er varmt, kan du tilbringe pausene ute og nyte de siste varme solstrålene. Vi går ut på gata, prater om sånn og sånn, tøyser generelt, gjør ting som ikke er tillatt i timen. Om vinteren går vi sjelden ut i skolegården, bare når det er mye snø, spiller vi snøballer og spiller tag med klassekameratene våre i snøen - det er veldig gøy. I store pauser går vi til kantinen for å spise lunsj eller på biblioteket for å hente bøker. Noen gjør lekser som ble tildelt neste dag for ikke å kaste bort tid, og noen skriver av lekser til neste leksjon fordi de ikke fullførte dem hjemme, dette skjer også. I friminuttene fylles skolen av mange lyder: brøl, latter, skrik, sang. Ungene skynder seg et sted, krasjer inn i høye videregående elever som forklarer dem at de ikke kan løpe rundt på skolen. Selv om de selv noen ganger bryter denne regelen, er det derfor skolen vår har organisert plikt for lærere og videregående elever. De står i korridorene i pausene og kommer med kommentarer til overtredere. På denne måten læres elevene ansvar og disiplin. Spesielt «utmerkede» elever kunngjøres på linjen i slutten av arbeidsuken, slik at de føler skam.

Kul! 2

Hvert år gleder jeg meg til 1. september. Alle tror at jeg savner å studere. Faktisk savner jeg klassekameratene mine og friminuttene.

Sving! For et kult ord. Hvor mye inkluderer det? Hva er forskjellen mellom friminutt og en leksjon? For eksempel, i matematikk løser du bare problemer, på russisk skriver du etter reglene, i kroppsøving driver du. Og i friminuttene kan du gjøre lekser, lære reglene, løpe langs korridorene, stå i hjørnet, løpe til kafeteriaen og mye mer interessant.

Jeg har mine favorittaktiviteter i pausene. I den lengste pausen, som er 20 minutter, går jeg gjerne på skolebiblioteket. Vår bibliotekar Tatyana Ivanovna hilser oss alle hjertelig velkommen og setter oss ved bordene våre. Biblioteket har mange bøker for alle aldre. Barn leser tynne bøker, de er ikke lenger interessante for meg. Jeg elsker barneleksikon. Du kan lese om alt i leksikonet. Jeg liker oppslagsverk om dinosaurer, sport og dyr. Når vi får ekstraoppgaver går jeg alltid på biblioteket. Jeg tar med meg bøker hjem for å lese. Jeg tror lesing bidrar til å forbedre karakterene dine.

Ved min neste pause skal jeg definitivt til kantina vår. Det lukter så deilig der! Kokkene er alle i hvite frakker og capser. De serverer alle raskt. Betjentene går mellom bordene og fjerner skittent oppvask. Jeg liker til og med å stå i kø i kafeteriaen. På dette tidspunktet velger jeg hva jeg skal spise. Jeg elsker paier med poteter eller epler. Paiene er veldig velsmakende og blir akkurat som mammas. Etter at jeg har spist, sier jeg alltid takk til kokkene.

Og i små pauser liker jeg å løpe langs korridorene. Skolen vår har 3 etasjer, men jeg kan følge med overalt. Riktignok blir de straffet for dette. De satte meg til og med på lagoppstillingen. Men jeg løper fortsatt. Når det er varmt ute, går guttene og jeg ut i friminuttene. Om høsten samler vi gule blader og rasler dem. Det er en stor bakgate i parken bak skolen. Det er så mange løv om høsten! Bladene er forskjellige: runde, ovale og til og med krøllete blader. Du får vakre buketter. Så gir vi dem til jentene. De er veldig fornøyde.

Om våren, i friminuttene, plukker vi opp treknopper. Fingrene limes deretter sammen og notatbokarkene fester seg. Men hva det lukter! Neste sommer. Noen ganger klarer vi til og med å plukke snøklokker. Så er det en liten bukett på lærerens bord.
Jeg liker virkelig forandring. Det er ingen måte å klare seg uten dem på skolen. Jeg vil at endringene skal være mer enn leksjoner. Men jeg vet at dette ikke er mulig. Du må studere på skolen. Jeg elsker leksjonene også, jeg gleder meg bare til hver endring. Jeg vil aldri glemme endringene mine.

Enda flere essays om emnet: "I friminuttet"

Friminuttet er en kort pause mellom timene. Den er laget slik at elever og lærere kan slappe av, spise lunsj, komme seg og bytte til et annet fag.

I store pauser går vi til kantinen for å spise lunsj eller på biblioteket for å hente bøker. Noen gjør lekser som ble tildelt neste dag for ikke å kaste bort tid, og noen skriver av lekser til neste leksjon fordi de ikke fullførte dem hjemme, dette skjer også. I friminuttene fylles skolen av mange lyder: brøl, latter, skrik, sang. Ungene skynder seg et sted, krasjer inn i høye videregående elever som forklarer dem at de ikke kan løpe rundt på skolen. Selv om de selv noen ganger bryter denne regelen, er det derfor skolen vår har organisert plikt for lærere og videregående elever. De står i korridorene i pausene og kommer med kommentarer til overtredere. På denne måten læres elevene ansvar og disiplin. Spesielt «utmerkede» elever kunngjøres på linjen i slutten av arbeidsuken, slik at de føler skam.

Jeg liker lange pauser bedre fordi jeg kan slappe av lenger og prate med venner fra andre klasser.

Kilde: sdamna5.ru

Friminuttet er bare noen få minutter, men så søtt og etterlengtet for enhver student. Dette er en integrert del av skolehverdagen. Og i disse korte øyeblikkene mellom leksjonene, klarer det å skje så mye som aldri ville skje i løpet av førti minutter av den mest intense og interessante leksjonen. Forandring er et lite liv som kan lære deg mye.

Alt som skjer i friminuttene kan være gledelig, lyst, snillt, eller det kan være trist, støtende, smertefullt og til og med bittert. Det er morsomme, dumme, morsomme saker, og det er veldig lærerike og emosjonelle. Selv om du valgte å ikke forlate klasserommet i friminuttene, betyr ikke dette at ingenting vil skje med deg i disse stundene med hvile fra timene. Hvert skolebarn har en enorm samling historier som skjedde med ham og kameratene i friminuttene. Jeg vil fortelle en av dem.

Klokken ringte, vi hadde allerede fått leksene våre, så historikeren holdt oss ikke tilbake. En mengde av klassekameratene mine skyndte seg til utgangen, og dette presset bar meg også inn i skolens aula. Gradvis ble hele denne plassen fylt med elever fra forskjellige klasser, som tuslet rundt som maur. Og så ser vennene mine og jeg dette bildet: en andreklassing slo en annen, og han begynte å gråte. Du kunne ha gått forbi, vi vet hvordan det skjer, vi var sånn selv. Men Vanka kunne ikke motstå, han ble fornærmet på grunn av den lille gutten, fordi han har en bror på den alderen. Og vi gikk bort til gutta for å snakke. Det viste seg at jagerflyen ikke ble mindre fornærmet, siden offeret tok fra seg disken hans med favorittdataspillet, som han tok med seg til skolen for å vise frem.

Vi snakket hjertelig med barna. Jeg måtte forklare dem at tvister ikke kan løses med knyttneve, og at det ikke er bra å skryte, og at gode mennesker ikke tar andres eiendom uten å spørre, og generelt sett at en krangel er det siste. Generelt sluttet de fred. Platen ble returnert til hjemlandet, eller rettere sagt til sin rettmessige eier, og harmonien hersket blant venner igjen. Og vi var veldig fornøyde med oss selv, for vi hjalp våre yngre kamerater, om enn bare litt. Å være nyttig og føle seg voksen er dobbelt så hyggelig.

Som en konklusjon vil jeg si at i friminuttene kan du ikke bare slappe av, leke og ha det gøy. Vi må være oppmerksomme på hverandre og yngre elever. Tross alt kan noen av dem trenge din hjelp, selv den minste.

Kilde: ensoch.ru

Hvordan bør friminuttene være og hvorfor? Jeg synes skolefrisene bør være forskjellig for alle. Man ønsker å sitte stille i en stol og slappe av, lytte til mild musikk, akkompagnert av bølgesus og måkeskrik. Den andre trenger å spise et stort måltid. Den tredje er å løpe med en ball eller spille bordtennis. Vi er alle forskjellige og kan ikke ønske det samme. Det betyr at skolen skal ha et psykisk avlastningsrom. Det er stillhet i den; lyder fra en støyende korridor trenger ikke gjennom på grunn av god isolasjon. Blomster, et akvarium, myke sofaer og lenestoler, stereoanlegg med hodetelefoner - alt dette vil hjelpe deg med å lindre stress og slappe av på noen få minutter. En buffet er et must for studenter. Dessuten må det fungere på en slik måte at det ikke er køer. Ellers bruker du hele pausen på å spise en rundstykke og et glass te, og da tygger du ikke alt, men svelger raskt alt. Til slutt er det et spesielt lite treningsstudio for de som ønsker å slappe aktivt av i friminuttene. Det er et tennisbord, baller, hoppetau, manualer og enkelt treningsutstyr som sykkel eller tredemølle. Jeg håper alt dette vil dukke opp på skolen vår i nær fremtid. Jeg vil virkelig unngå å vandre trist gjennom korridorene i pausene og sitte i et bråkete klasserom!